Над водой | Позднее зажигание слияния

«Я не была на фестивале шесть лет и...» Ветер сдувает остаток предложения. Я укрылась с тремя другими людьми под деревом на краю кемпинга, когда начинается ливень. «... поцеловалась и... хотела выбросить свое обручальное кольцо... поняла?» Позади меня стоят две женщины и мужчина лет 35-ти. Мужчина говорит: «Хм», а вторая женщина: «Конечно». Затем тучи рассеиваются, дождь стихает. Мой друг появляется из кустов, где начинается пешеходный мост, сияя.

Я всегда поздно расцветала, наверстывая упущенное в средней школе, поступив в колледж в середине 20-х, и родив сына в начале 30-х. Я начала плавать и писать романы в конце жизни, и открыла для себя футбол . В свои почти 60 я впервые стою у входа в Fusion — пространство возможностей, временная утопия, как говорят организаторы. «Мы танцуем. Не как побег, а из неповиновения. Не как отвлечение, а как ответ».

Мы с моей девушкой выступаем как артисты среди 70 000 посетителей фестиваля, который предлагает музыку, беседы, игры, караоке, йогу, человеческую мойку машин и тысячу других вещей круглосуточно с последней среды июня по воскресенье. Мы рассказываем историю и истории о феминизме и панк-роке, нам разрешают ездить на фестиваль и обратно на автобусе-шаттле, нас отвозят в наш отель в Мирове и предоставляют все необходимые удобства.

В первый вечер мы идем через заброшенную деревню к темно-зеленому озеру, бросаемся в него после закрытия шоссе, волнения и представления. Все ускользает. Мальчик бросает мяч отцу на мелководье, красный воздушный змей кружит над церковной колокольней. Пляжное кафе закрывается, спасатель упаковывается, кованые ворота остаются открытыми. Полотенце Hansa Rostock развевается на ветру, мимо пролетают мошки. Fusion грохочет с другого берега, огни ныряют в облака.

Мы возвращаемся в культурный космос и бродим между ангарами, любуясь мужчинами в купальниках, девушкой с кошачьими ушками, поклонником St. Pauli со световым мечом, светящимися зонтиками и медузами, ночным световым зрелищем. Ящерицы, драконы, ракеты. Всего много, это волшебно. Все в приподнятом настроении, некоторые засыпают посреди всего этого, другие танцуют до изнеможения. В воздушном замке женщины в масках из норвежской группы Witch Club Satan кричат ​​несколько сотен человек, ошеломляя их, пока пот не начинает капать с потолка.

Когда мы вваливаемся в отель и запинаясь называем номер, ночной портье радостно говорит: «Наконец-то кто-то не забыл номер своей комнаты!»

В воскресенье днем ​​небо над Лярцем играет Kabolz. На нудистский пляж или к деревенскому пруду? Мы проходим мимо крытого трансового танца, около 100 человек подпрыгивают под «ху-ху-ху» своего гуру. В цирке тихо, длинные очереди к зарядке для сотовых телефонов и в туалеты, а зубная щетка лежит на стволе дерева. За кустами в искусственное озеро вдается причал; серебристая рыба прыгает в воду; мой друг первым идет купаться. Я моргаю в темно-серые облака и уже влезаю в купальник.