Oto prawda o tym, dlaczego próbowałem uratować Raoula Moata. Wiem, że mam szczęście, że jeszcze żyję – ale kiedy usłyszysz o tragedii, która zapoczątkowała mój upadek, zrozumiesz moją destrukcyjną naturę: PAUL GASCOIGNE

Siedząc samotnie w swoim mieszkaniu w Newcastle, zaciągając się kokainą i popijając brandy, uświadomiłem sobie, że najważniejsze wiadomości wyświetlane w telewizji, dzieją się tuż za moimi drzwiami.

Był lipiec 2010 roku. Ja znów starałem się całkowicie odprężyć, próbując zabić czas, bo nie mogłem już oglądać meczów piłki nożnej, żeby uciszyć straszne myśli, które kołatały mi się w głowie. Tymczasem cały kraj był zafascynowany tą rozwijającą się historią.

Chłopak o imieniu Raoul Moat , niedawno zwolniony z więzienia, zastrzelił nową partnerkę swojej byłej dziewczyny i poważnie zranił ją oraz policjanta, którego postrzelił w twarz. Teraz, po prawie tygodniu ucieczki, wdał się w starcie z policją, która dogoniła go w Rothbury w hrabstwie Northumberland, gdzie czasami chodziłem na ryby.

Kiedy w telewizji pokazano zdjęcie faceta leżącego na brzuchu z odciętą lufą strzelby wycelowaną we własną głowę, podczas gdy grupa policjantów mierzyła do niego z karabinów, wciągnąłem kolejną kreskę kokainy i próbowałem zrozumieć, dlaczego wyglądał tak znajomo.

„Na pewno go znam” – pomyślałem. Możliwe, że widziałem go w centrum miasta, gdzie pracował jako bramkarz, ale wtedy o tym nie wiedziałem.

„To mój kumpel, bez dwóch zdań” – powiedziałem na głos, a potem, gdy wypiłem prawdopodobnie swój piętnasty kieliszek brandy, zaczęło mi się układać w głowie, że ten cały Raoul nie jest tylko moim przyjacielem, ale i kuzynem.

„On potrzebuje mojej pomocy” – pomyślałem. „Musi być mu zimno, musi być głodny, musi się naprawdę napić”.

Wciągnąłem jeszcze więcej kokainy, po czym poszedłem sprawdzić, co znajdę w mieszkaniu, co mogłoby się przydać uciekinierowi w trakcie starcia z uzbrojoną policją. Otworzyłem drzwi lodówki i wyciągnąłem paczkę gotowanego kurczaka, chleb i puszkę piwa. Potem wziąłem szlafrok i zamówiłem taksówkę do Rothbury, oddalonego o jakieś 30 mil.

Nawet w moim stanie odurzenia narkotykowego wiedziałem, że żaden taksówkarz przy zdrowych zmysłach nie zgodzi się zawieźć mnie na policyjną obławę. Zamiast tego poprosiłem o podwiezienie na lotnisko w Newcastle, które było po drodze.

„Jadę na wakacje” – powiedziałem taksówkarzowi, który się pojawił.

W tym momencie Raoul Moat nie był już moim kuzynem, stał się moim bratem. Cholera, stał się moim bratem bliźniakiem.

Gdy zbliżaliśmy się do lotniska, kazałem kierowcy skręcić w lewo, w kierunku Rothbury.

„Dokąd idziesz, Gazza?” – zapytał. „Nie mów mi, że idziesz na impas”.

„Tak, jestem” – odpowiedziałem. „Raoul Moat jest moim bratem, jest mu zimno i umiera z głodu”.

„Czy zdajesz sobie sprawę, kim on właściwie jest?” zapytał taksówkarz.

„To mój cholerny brat, już ci mówiłem!” – warknąłem.

Kiedy dotarliśmy na miejsce zdarzenia, wyglądało to jak coś z filmu Stevena Spielberga „ET”

Wszędzie było pełno policjantów, a migające światła przytłoczyły mnie.

Moją pierwszą myślą było: „Jest tu mnóstwo ludzi, musi się tu odbywać jakaś impreza”.

Taksówkarz nawet nie poczekał na 80 funtów za przejazd, tylko odjechał, wyraźnie chcąc jak najszybciej stamtąd uciec.

Niedługo potem podszedł do mnie policjant.

„Dokąd się wybierasz, Gazza?” zapytał.

„Raoul Moat to mój brat” – powiedziałem. „Mam dla niego trochę jedzenia i kurtkę, pewnie mu zimno”.

„Czy zdajesz sobie sprawę, że on ma broń w ręku?” – zapytał glina. „Tak” – odpowiedziałem. „Ale mogę z nim porozmawiać. Mogę sprawić, żeby odłożył broń”.

Spojrzał na mnie zimno i powiedział: „Zabierz swoje rzeczy i wynoś się stąd, szybko i cicho”.

Nie musiał dwa razy prosić. Do tego czasu wciągnąłem pewnie ze 14 kresek kokainy, ale w głębi duszy chyba zdałem sobie sprawę, że kłótnia to zły pomysł, więc poszedłem do najbliższego pubu i zamówiłem taksówkę do domu.

Budząc się następnego ranka, czując się jak rozgrzana śmierć, z niepokojem sięgnąłem po telefon komórkowy i zobaczyłem, że mam około 300 nieodebranych połączeń i 400 wiadomości. Powoli dramat poprzedniej nocy zaczął do mnie wracać.

Pamiętałem migające światła i siebie samego stojącego na ekranie telewizora z paczką kurczaka, ale delikatnie mówiąc, wszystko to było zamglone.

Włączyłem telewizor i dowiedziałem się, że Raoul Moat zastrzelił się w nocy po sześciogodzinnym starciu z policją. Sięgając ponownie po telefon, wiedziałem, że muszę zadzwonić do taty, który dzwonił do mnie dziesiątki razy.

„Tato” – powiedziałem. „Przepraszam. Zrobiłem coś złego, prawda?”

„Masz rację” – warknął. „Synu, jesteś skończonym idiotą”.

Cała rodzina była na mnie wściekła i rozpaczliwie zaniepokojona. Mój tata nalegał, żebym udał się do lokalnego ośrodka zdrowia psychicznego, gdzie spędziłem 11 dni, zanim psycholog stwierdził, że mogę bezpiecznie wyjechać.

Poszedłem prosto do taty i przeprosiłem. Cieszył się, że mnie widzi trzeźwego, ale powiedział: „Jesteś pieprzonym idiotą. Raoul Moat mógł cię zabić”.

Kiedy patrzę wstecz, przeraża mnie myśl, że to zrobiłem. To przez kokainę, inaczej nigdy bym tego nie zrobił. Mam po prostu szczęście, że jeszcze żyję. Minęło wiele lat, odkąd tknąłem kokainę, ale pogodziłem się z tym, że zawsze będę alkoholikiem, co oznacza, że ​​prawdopodobnie będę brzydzić się sobą do końca życia – trudno się do tego przyznać.

Dlaczego piję? Mógłbym podać milion powodów, ale moje zaburzenie obsesyjno-kompulsywne (OCD) jest zdecydowanie jednym z nich.

Mogę siedzieć w domu i popijać kawę, nie mogąc odpocząć, dopóki ucho kubka na stole przede mną nie będzie skierowane w tę samą stronę, co uchwyty garnka i czajnika. Nawet wtedy będę obsesyjnie myśleć o tych, które są w szafce, a których nie widzę.

Ta moja obsesja na punkcie porządku i czystości nigdy się nie kończy, a do tego dochodzą wszystkie moje fobie. Mam ich tak wiele, że tracę rachubę – latanie, ciemność, śmierć, węże, liczba 13. Czegokolwiek nie wymienisz, boję się tego. Doprowadziłam się do szaleństwa swoimi licznymi obsesjami, a jedyną rzeczą, która uspokaja mój umysł, jest alkohol.

Gdy tylko wytrzeźwiałam, OCD powróciło ze zdwojoną siłą, a w mojej głowie znów odezwał się głos mówiący, że wydarzy się coś strasznego.

Często się zastanawiam, czy uzależnienia, z którymi się zmagam, dałyby mi o sobie znać, gdyby nie tragedia, która wydarzyła się, gdy byłem dzieckiem.

Dorastałem na tarasowych ulicach Gateshead, miasta położonego na południowym brzegu rzeki Tyne, tuż naprzeciwko Newcastle.

Urodziłem się tam 27 maja 1967 roku, byłem jednym z czwórki dzieci i prawie w ogóle nie widywaliśmy naszego ojca, tragarza, który ciągle ciężko pracował na budowie lub w pubie.

Moja mama pracowała na czterech etatach, żebyśmy mogli jakoś przeżyć. Jej pierwszym zajęciem było sprzątanie samochodów, ale pracowała też w fabryce, szyjąc dżinsy, sprzątając biura i sprzedając w smażalni ryb z frytkami. Mimo to mieliśmy bardzo mało pieniędzy – nie mieliśmy telewizora, mikrofalówki, niczego.

„Masz jakieś pranie, synu?” pytała mama i wrzucała moje ubrania do wanny, ale dopiero gdy my, dzieci, wykąpaliśmy się w niej jedno po drugim.

„Jesteś włóczęgą, jesteś!” – krzyczały inne dzieciaki w szkole. Chyba nasz brak pieniędzy był wyraźnie widoczny w tym, jak się ubieraliśmy, w tym, czego nie mieliśmy, ale nigdy nie brałem tego do siebie.

W każdym razie, od tamtej pory przeszedłem długą drogę, zarobiłem miliony, stałem się ikoną, strzeliłem gole, które zapisały się w zbiorowej pamięci kibiców piłkarskich na całym świecie – więc kto się śmiał ostatni, co? Na pewno nie oni. Każdej nocy ja, mój brat Carl i moja siostra Anna zakopywaliśmy się pod tą samą kołdrą, przepychając się i rozpychając, żeby mieć więcej miejsca.

Z perspektywy czasu wydaje mi się, że to była epoka wiktoriańska, ale dorastając w takich czasach, tworzy się naprawdę silne więzi. Dlatego dziś, po tylu latach, mój brat, moje siostry i moja mama nadal są moimi najbliższymi osobami, którym ufam najbardziej.

Mój tata zmarł na raka w 2018 roku i tęsknię za nim każdego dnia. Nadal wzruszam się za każdym razem, gdy o nim myślę.

Kiedy miałem siedem lat, pojechał do pracy do Niemiec i wrócił z najlepszym prezentem, jaki kiedykolwiek mi ktoś dał – skórzaną piłką nożną.

Uwielbiałem tę piłkę nożną na śmierć i nosiłem ją ze sobą wszędzie. Po dryblingu piłką tenisową bocznymi uliczkami, piłka była banalnie prosta, o wiele łatwiejsza w prowadzeniu, i całkowicie się nią zafascynowałem. „Czas spać, synku” – mawiała mama, gdy wchodziłem po schodach.

„Dobranoc, mamo” – wołałem, wchodząc do pokoju, tylko po to, by zaraz otworzyć okno, rzucić piłkę na trawę poniżej, zjechać po rynnie i bawić się godzinami, aż ledwo mogłem ustać.

Następnie wspinałem się z powrotem na rynnę i w końcu szedłem spać.

Zawsze będę pamiętał, jak grałem na ulicy przy potężnym ryku tłumu na stadionie Newcastle St James' Park, tuż nad rzeką, i jak wyniosłem się na boisko.

Gdy umieściłem piłkę w wyimaginowanej siatce, kibice oszaleli na moim punkcie, a nie na punkcie Malcolma „Supermaca” Macdonalda czy kogokolwiek, kto faktycznie strzelił gola na stadionie.

Byłem tylko uczniem, ale w mojej głowie już byłem bohaterem, gwiazdą meczu.

Pewnego dnia mama wróciła do domu, trzymając w ręku pudełko w kolorze czerwonym, białym i niebieskim, w którym znajdowała się moja pierwsza para butów piłkarskich.

Musiała harować jak szalona, ​​żeby zdobyć pieniądze na ich zakup, a ja każdego dnia, bez wyjątku, polerowałam je, dopóki nie mogłam się w nich przejrzeć.

Utwierdziły mnie one w przekonaniu, że warto dostać się do Redheugh Boys' Club, który znajdował się tuż obok i był rywalem słynnego Wallsend Boys' Club, klubu, z którego wywodzą się tacy piłkarze jak Alan Shearer i Peter Beardsley, obaj gwiazdorzy reprezentacji Anglii.

Miałam dziewięć lat, byłam o dwa lata za młoda, ale wspinałam się na mur, żeby patrzeć, jak trenują, i tęskniłam za tym, żeby brać w tym udział. „Mamo, tato, musicie mnie zapisać do tej drużyny” – błagałam.

W końcu tata zabrał mnie ze sobą.

„Ten chłopak ma 11 lat” – powiedział trenerowi. „Wiem, że wygląda trochę młodo, ale jest późno rozwinięty, mały jak na swój wiek.

jego wieku. Na początku byłem tylko chłopcem do podawania piłek, wykonywałem różne prace, np. rozwieszałem siatki, ale w końcu dostałem się do klubu.

Wspaniale było grać w prawdziwej drużynie, u boku innych zawodników, na prawdziwym boisku, a nie z kumplami na boisku.

Moja mama i tata zabierali mnie ze sobą każdej nocy, płacąc za każdym razem 2 pensy.

Byłem pulchnym dzieciakiem, ale na boisku byłem silny i wyróżniałem się, mimo że niektórzy inni gracze krzyczeli „Nóżki wołowe w puszce!”, a moje kończyny robiły się fioletowe i niebieskie na zimnie.

Moim najlepszym przyjacielem był Keith Spraggon, który również grał w Redheugh i pewnego dnia, gdy miałem dziesięć lat, zgodziłem się zabrać jego młodszego brata Stevena, który miał zaledwie sześć lat, do lokalnego sklepu ze słodyczami.

„Opiekuj się nim, Paul” – powiedziała jego mama Maureen.

Obiecałem, że to zrobię, i oboje pobiegliśmy do sklepu, który był oddalony o jakieś 100 metrów. Kiedy tam dotarliśmy, zrobiliśmy sobie żarty z kobiety, która tam pracowała, i próbowaliśmy ukraść słodycze, jak zawsze.

Nie trzeba dodawać, że w Gateshead nie było wiele do zrobienia i to był sposób, w jaki sobie radziliśmy.

Po tym, jak przez chwilę narobiliśmy zamieszania, powiedziałem do Stevena: „Szybko, jedziemy”.

Był zaledwie kilka kroków przede mną, ale wybiegł przed zaparkowany samochód z lodami i został potrącony przez nadjeżdżający samochód. Jego małe ciało wyrzuciło go w powietrze na jakieś 9 metrów, a buty spadły mu z nóg.

Podbiegłam do niego i posadziłam go sobie na kolanach. Widziałam, jak poruszają się jego usta, a jego ciało lekko drgało.

„Dzięki Bogu, on żyje” – pomyślałem, ale się myliłem. Te drobne drgnięcia były ostatnimi ruchami, jakie kiedykolwiek wykonał. Nie mogłem nic zrobić, musiałem tylko siedzieć, trzymając jego ciało, czekając na karetkę i jego mamę.

Nigdy nie zapomnę matki Stevena, biegnącej ulicą, krzyczącej i krzyczącej, bez butów na nogach. Obwiniałam się za śmierć małego Stevena, chociaż jego mama i Keith nigdy tego nie zrobili.

Spędziłem dużo czasu z Keithem po tym zdarzeniu. Poszedłem do jego domu, nie zdając sobie sprawy, że ciało Stevena leży w trumnie w jego sypialni. „Chodź, chodźmy go zobaczyć” – powiedział Keith. „Weź go na ręce i przytul”.

Zrobiłam, jak mi kazano, po raz drugi trzymając w ramionach zimne, małe ciałko Stevena.

Po pogrzebie spędziłem około tygodnia śpiąc w domu Keitha, w pokoju, w którym stała trumna Stevena.

Tiki i drgawki, które u mnie wystąpiły, zaczęły się wkrótce po śmierci Stevena. Uderzałam też głową w ściany z taką siłą, że zostawiałam po sobie dziury, a moje zachowanie tak się pogorszyło, że mama zabrała mnie do psychiatry.

Przeczytaj więcej

W pokoju była piaskownica, więc powiedział do mnie: „Chciałbym, żebyś tam usiadł i pobawił się piaskiem”. Jako dziesięcioletni chłopiec strasznie się wstydziłem, że w ogóle trafiłem do psychiatry, zwłaszcza że kazał mi bawić się piaskiem.

„Piasek, co on wyprawia?” – pomyślałam. „Młodszy brat mojej najlepszej przyjaciółki właśnie umarł mi na rękach”. Po wizycie zwróciłam się do mamy i poprosiłam ją, żeby nigdy więcej mnie tam nie zabierała.

Nigdy tam nie wróciliśmy i nie otrzymałam żadnej pomocy w związku z tikami ani traumą związaną z wypadkiem, w którym zginął mały Steven Spraggon.

Nie winię za to nikogo, po prostu tak się wtedy robiło.

Gdyby to wydarzyło się dzisiaj, zaproponowano by mi wszelkiego rodzaju terapię, ale śmierć Stevena na zawsze zmieniła mnie z beztroskiego chłopca w strachliwego, lękliwego dzieciaka. Nic już nigdy nie było takie samo.

Jedynym momentem, w którym nie musiałem martwić się o swoje czarne myśli i OCD, był czas, gdy grałem w futbol amerykański.

Przez te 90 minut nic innego się nie liczyło.

Skauci piłkarscy regularnie odwiedzali Redheugh Boys Club, a w wieku 13 lat zostałem zauważony przez Newcastle United. Zacząłem trenować z nimi co tydzień po szkole i w końcu dostałem szansę bycia chłopcem do podawania piłek podczas meczu u siebie.

Oddawanie piłki moim bohaterom, podczas gdy tłum ryczał mi w uszach, a nie w oddali, z ulic Gateshead, było elektryzujące. „Chcę trochę tego” – pomyślałem i ani przez chwilę nie wątpiłem, że mi się uda.

„Kiedy zostanę najlepszym graczem na świecie, wy dwaj już nigdy nie będziecie pracować” – powiedziałem rodzicom.

Ciągle się rozstawali i wracali do siebie. Na jakiś czas tata zamieszkał w pubie Crown w Gateshead z inną kobietą.

Później wrócił, ale ostatecznie odszedł na dobre.

Na moje 16. urodziny zapisałem się na staż do Newcastle United. Moi rodzice byli ze mną w pokoju, po czym podczas jednej ze swoich przerw obdarowywali się sztyletami, co bardzo rozbawiło Willie'ego McFaula, trenera klubu.

To właśnie wtedy moje życie zmieniło się na zawsze. Newcastle płaciło mi 25 funtów tygodniowo, co w tamtym czasie wydawało się fortuną i sprawiło, że moja rodzina w końcu przestała martwić się o pieniądze, ale ciężko na to pracowałam.

Kiedy dołączyłem do młodzieżowej drużyny, Jack Charlton, trener Newcastle, powiedział mi, że jestem „grubym s*****em” i że mam dwa tygodnie na rozpoczęcie odchudzania.

Byłem wtedy pulchny, jak na piłkarza. Wtedy moją regularną dietą było opakowanie batoników Minstrels albo Mars, ryba z frytkami i butelka coli. Zacząłem się wymiotować, żeby utrzymać formę i zwiększyć swoje szanse na boisku.

Gdy jadłem posiłek z rodziną lub przyjaciółmi, dołączałem do nich, szedłem do toalety, zwracałem, po czym wracałem i jadłem dalej, jakby nic się nie stało.

Sprawiało mi to sporo przyjemności i wydawało się wówczas, że to idealne rozwiązanie moich problemów, ale ostatecznie skończyło się wrzodami żołądka i postanowiłem przestać.

Moja bulimia była okropnym nawykiem, który mnie odrzucał, ale nie tak bardzo jak alkohol, który zdecydowanie jest głównym źródłem mojej odrazy.

Kiedy byłem młodszy, sprawiało mi to wiele radości, a przez krótki czas to samo dawało mi kokaina.

Jednak, jak opiszę w jutrzejszym wydaniu Mail on Sunday, radość ta miała swoją cenę.

Adaptacja książki „Eight” autorstwa Paula Gascoigne'a i Victorii Williams (Reach Sport, 22 GBP), wydanej 23 października. © Paul Gascoigne 2025. Aby zamówić egzemplarz za 19,80 GBP (oferta ważna do 25 października; wysyłka na terenie Wielkiej Brytanii bezpłatna dla zamówień powyżej 25 GBP), odwiedź stronę www.mailshop.co.uk/books lub zadzwoń pod numer 020 3176 2937.